Война - концентрат человеческой боли,
Смерти и горя людей.
За годы она изменилась не боле,
Чем Солнце за тысячу дней.
Люди, гонимые даже не сами,
За ценности чуждых людей
Гибли, таких же людей убивая,
На фронте, не зная счёт дней.
На бывшем поле тюльпанов
Нынче лишь трупы лежат,
Верною смерти охраной
Затхлый мирок сторожат.
Люди, не ведая смерти,
Не чувствую ценности жить,
Века спокойного дети
Первыми жаждут убить
И даже в минуты затишья,
В отпуске, где нет войны,
Все равно думать не лишним
Как там, в горниле судьбы:
Как кровью опитая пуля
Вдруг жизнь обрывает кому,
Как смотрит в лицо чье-то дуло,
Как души склоняют к огню;
Как в тёплые летние дни
Вместо гуляний с любимыми
Дышат дымом горелым они
И смерти останками гнильными;
Как без боли и прочих мучений
Видят останки друзей;
В палатках мрут от болезней
И тысячи прочих смертей;
А так же от бомб и налетов
Гибнут их семьи без вин;
И как у дома падёт он,
Поняв, что остался один.
Все это смутно, конечно,
Но суть все же будет одна -
Жизнь у любого (так вечно)
Ценность, но только своя.
Подумай ты перед убийством,
Может вот так же тебя
Бах! Поцелует выстрел,
Ведь это "всего лишь война".
28/29 июля 2017 года.