Голова болит. Печально.
Прорывается враньё...
Во дворе не визуально
поселилось вороньё.
Схоронила наше лето,
не кончаются дожди.
Допишу роман о леди,
но читать... не приходи...
Тихий шорох листопада,
завывание пурги
буду слушать без досады,
без обмана и тоски.
А, когда набухнут почки,
лёд растает на пруду -
теребя в руках платочек,
на колени упаду.
А когда покинут силы -
помолиться захочу.
И оставить на могиле
поминальную свечу.