Если — свет... Если — день... Если дерево крыльями машет
по утрам под окном и всё так же не может взлететь.
Если ветер гудит, огибая загривки у башен,
если солнца палитра всё та же, всё та — мёд и медь.
Мёд и медь, мёд и медь... Значит, жизнь моя длится и длится,
барабанщик судьбы перестуками будит рассвет,
чтоб в целебных лучах проявлялись любимые лица,
нет верней реактива и способа лучшего нет.
Чтобы ночь не пугала, а вечер пролился огнями,
чтобы в них — как в костёр — всё хотелось смотреть и смотреть.
И не ранило время, смешав имена с именами.
А рассветные реки несли — только мёд,
только медь.