Мой снег, что хлопьями – пушист, и не предаст.
Он чист в мороз, да так, что было стыдно.
А вот чуть оттепель, и наблюдать обидно,
как эти хлопья превращались в наст.
Наст плотен так, что и не только мышь,
он выдержит тебя, если стоишь.
Но стоит сделать шаг, и по колено
он поглотит тебя всенепременно.
Он плотен, и под ним – умри живое…
Олень поранит морду, не до мха,
ему больней, чем мне, наверно вдвое,
и наст, и невниманье пастуха…
Не шевелись, переживи напасть…
И не смотри, чтоб сильно не болело,
как превратится в беспощадный наст,
что лишь вчера пушилось и белело…