Мои слова - отточенные стрелы.
Могу легонько перышком погладить,
Но чаще метко в цель, да так, что брызжет кровь.
Чья боль? Моя ль или чужая?
Нет, не жестока я, то правды самоцель.
И можно ль меня в честности винить?
Я много мыслю, значит существую.
А что ж тогда не существуют дураки?
Вопросы, образы... Здесь нет ответов -
Теченье жизни или движение, как мыслишь ты.
Я написать могу о многом.
Дается мне и ямб и амфибрахий.
Я даже с дактилем дружу.
Но о тебе писать не смею.
Ты тот, пред кем я замираю в восхищенье.
Тот с кем душа попала в атональный такт.
То сладостное интеллектов единенье.
Услышишь ли меня среди помех и нот фальшивых,
Тот, кому стихов не напишу?