скетч, пробую. от 25. 12 . 2016.
Спала четыре часа под утро, учила, думала, стирала, проветривала. Занималась чертишмыганьем, снуванием по комнате...
Я перепутала время. переносясь над тьмой между перроном и вагоном... часы. Электронные пиксели собранные в символы. Мысль возникла резко, еще целый час, к черту, Перешагиваю пустоту, проваливаюсь вагон. Он несет меня в темноте, в темноте скрытой под городом от себя самих. Люди, люди, люди. Как же их много. Кажется они не возмутятся ни чему, испугался ли кто ни будь, когда женщина везла голову младенца в прошлом году, в таком же вагоне, просто тащила ее в пакете, или может у всех на виду держала на коленях, кровь пропитывала черный материал покрывающий , скрывающий нижнюю часть тела. И никто не был шокирован. Слишком много говна показывают по ящику, я тоже его смотрю, вливаю в себя. Его слишком много для трепетной души и она перестает трепетать, черствеет. Ее сложно сохранить. Еще сложнее сохранить и не свихнуться.
Но вот и выход, выход из метро. Дорога, качели, дети, влюбленная парочка, почему то несчастная. Мне пытаются всучить ведическое мировоззрение. Брошюрка, книга, холодные руки. Спасибо не надо. не надо мне этого!!!
- "Счастья вам"
Метаюсь, не знаю куда податься. напротив кфс. Обхожу столики, ищу место подальше от людей, даже смешно. Рядом со мой проливают буро коричневую жижу. Уборщица просит меня на другое место. Влазию на барный стул, за одним столом с одиноким мужчиной. пытаюсь подключиться к всемирной сети, паутине, к череде нулей и единиц или как вам еще заменить банальное слово интернет. Меня не пускают. Еще раз, еще раз, авторизация не пройдена, еще раз, эй ти эр 9 ти, еще раз, не пройдена, еще раз, эй ти эр 9 ти, еще раз. Не испытываю ни каких эмоций, ни злобы, ни сожаления, просто нужно себя чем то занять, еще раз. Еще раз. Ни любви, ни тоски, ни жалости., еще раз. Так проходит 10, 20 минут. Еще раз? Почему бы и нет...
Выталкиваю себя из здания. Через стекло с ног до головы хитрым, узким, липким взглядом осматривает меня незнакомый бурят. Смотрю на него в упор не мигая, отворачивается. Сколько раз он мысленно меня... Нет я преувеличиваю как всегда. Работа. 83 номерка, человека, 83 куртки или пальто, или манто, сумки, сапоги, шарфы. Изодранными о подрамник руками перетаскивать это все шмотье.
Все это для того. Все это из за вас. Я осталась здесь в сером не мытом городе, с разноцветными куполами, прямоугольными или нет домами, угловыми дворами, толпучками в праздники и по будням, потому что вы пропитали меня своим мировоззрением, философией, своей эстетикой, врезались в подкорку головного мозга речами, жестами.
Нет. Не правда, я так далеко от степей и полей, сестер и братей, в этом болоте, в городе на семи холмах, Не из за вас. Это мое желание, я так хочу, я не могу иначе. Мне необходимо это все. Мне присуще это с моего рождения.
Искусство, искусство, искусство, это мне вместо религии, это мне как наркотик. Это пот и кровь, как кричал Коровин Врубелю. Вы говорили талантливая, но... Это лишь одно мнение одного человека, из того века в котором мы с вами живем. Но вы дали мне суть, иначе я бы...