В любви - наши беды и слёзы,
В любви - наши все неудачи.
Все наши бессонные грёзы
О ней - и никак иначе.
Поэт - он не что иное,
Как в шлюху влюбившийся мальчик.
Одно для поэта святое -
Любовь - и никак иначе.
Вульгарную сущность света
Успешно в забытьи пряча,
В стихах восхваляют поэты
Любовь - и никак иначе.
Но образ её иллюзорен
Поэт, он - неоднозначен
Один нарисует море,
Второй в этом море рыбачит.
Но я не поэт, убейте
Поэт не бывает мрачен
Да я и любви не встретил.
Лишь жрицами был одурачен.
Какую же музу мне слушать?
Грусть, что все время плачет;
Гнев, что все мысли глушит;
Зависть, что лай собачий?
Имеет ли право циник
Музой любовь назначить?
Любовь ведь любви противник
Той, что мы внутри прячем.
И мы же, нуждаясь в опоре,
Пускаем её на раздачу.
А позже, на шлюх и море
Истратив её - плачем.
В любви - наши беды и слёзы,
В любви - наши все неудачи.
Все наши бессонные грёзы
О ней - и никак иначе.
Любовь - это бабочка в поле
Прекрасна, но вид обманчив -
Тех крыльев красивых корень
В жуке - и никак иначе.
Так знайте в лицо героя
И знайте, что раз я начал
Писать о любви такое -
Я тварь - и никак иначе
Нет, я не поэт, ни разу
А если поэт - то значит
Что муза моя, зараза, -
Любовь - и никак иначе
***
Увы, сознавая всё это
Себя я не переиначил
Я - как и другие поэты -
Люблю - и никак иначе.
В любви - наши беды и слёзы,
В любви - наши все неудачи.
Все наши бессонные грёзы
О ней.
И никак иначе.