Так странно, массово умирают остатки чьей-то большой любви.
И как в больнице, где причитают: «Увы, мы сделали, что могли».
Тут не поможет бальзам, припарки. Переливай, сколько хочешь, кровь.
Хирург придет, принесет свой скальпель. Но и ему не спасти любовь.
Пугают холодом те остатки. Со слабой психикой - не смотреть.
И кто-то пишет в своей тетрадке часы, когда наступила смерть.
Один навечно все будет помнить, другой забудет на раз-два-три.
Чуть-чуть поплачет, притворно, томно, но будет холоден он внутри.
А жизнь идет, люди пьют, смеются. Все так же утром встают на бис.
Играет роли, что достаются, толпа актеров, шутов, актрис.
А кто-то ищет в толпе прохожих остатки умершей той любви.
Но не найдет. И мороз по коже. Увы, мы сделали, что могли.