Я собираю букет:
Цветок огромной любви, листья теплого солнца.
Но въелись глубоко сорняки:
Страдания, боль - шипы да игольца.
Ворожей мне плетет странный, темный венок,
В нем цветы увядают, гниют, как зимой,
И я знаю, что рядом подруга-смерть,
Ведь я ей собирал цветов круговерть.
Моя мертвая милая дева
Из костей себе выткала платье,
Я приду к тебе рано иль поздно,
С моей шеи сорвешь распятье.
Все, во что верил я, будет былое,
Поросшее пылью и призрачным мхом,
Долгою жизнью иль кратким мгновеньем
Я распоряжусь с умом.
Мой букет для тебя, моей странной и мертвой,
Черный, с вкрапленьем увядших цветов,
Холодной пургою веет от трупов,
Ходящих с тобою, детей да отцов.
Однажды я тоже так буду ходить
Без воли, без цели, с небьющимся сердцем.
Когда моей жизни порвется нить,
Когда осознаю, что лжец я.
Я врал про любовь к земной красоте,
К женщинам, детям, близким.
Я любил свою жизнь лишь за то, что в конце
Я встречусь со своей смертью...