Самым белым листком отрывалось утро -
значит есть, всё же, белорождённый цвет,
не убитый жарой, по январски хрупкий...
...и не жаль же кому-то писать рассвет
в убегающих рельсах на дно июля?,
чёркать небо носами железных птиц?...
...не спросив: а хочу ли я, а могу ли
написать снова начисто 100 страниц?...