ноябрь, звучит как приговор,
но хочется писать не грустно.
смотрю на пахотный пробор,
где нива колосилась тучно.
затёрлось лета многоцветье
и пашни траурная рамка,
всего лишь мыслей отраженье
или случайная ремарка?
смотрю на контуры собора,
на мох заброшенных могил.
их литография упрёка
не приговор, а тихий стих.