Загнанная в угол, задрожала совесть,
наблюдал, страдая, лист календаря.
Пишущей машинкой излагалась повесть,
выбивались строки, проще говоря.
И ложился с рифмой на листок, страдая,
разрывая душу, жизненный сюжет.
Застывают время и судьба людская,
преклонится вечность, если ты поэт.
Понимает голос облаков небесных,
думающий с ветром, слышащий листву.
Говорящий с Богом языком бессмертных...
видящий от глаза скрытую тропу.
Слившийся с толпою тенью неприметной,
но не обижаясь на свою судьбу,
Станет постепенно былью современной,
Находясь бессменно на своем посту.
Нелегко дается красота искусства,
жизненной волною бьет о берега.
Провожают смехом во дворах безумца,
скорбно вслед посмотрит павшая слеза.
Обнимает плечи нищета-соседка,
Скупо согревает дервиша наряд.
Напевает нежно свой куплет кокетка -
муза, продолжая праведный обряд.
Поборов усталость с бешеною болью,
поцелует образ: "Господи, прости..."
И на свет родятся, писанные кровью,
согревая душу, вечные стихи.
Одаренный слышать космоса сонеты,
пробежаться может по хвостам комет.
Из простого сложит славные сюжеты,
Поколдует словом... Если он Поэт.