Ещё кричу. Но это - остров.
С фасада, с жёлтого торца -
Всё тот же день, всё тот же воздух
С округлым привкусом свинца.
И стоило ль впрягаться Ною
Быком в ковчежные дела,
Чтоб в нас с тревожной простотою
Двойная жизнь текла и шла?
Я помню: святки. Двое бредят.
Их ду'ши - словно бы без тел -
Всё повторяют: " Где же третий? "
Ждёт винно-водочный отдел.
Ждёт местный чёрт, чтоб дали в ухо.
Ждёт пассажиров вертолёт.
От сына писем ждёт старуха.
И женщина ребёнка ждёт.
И что-то светит, светит, светит.
Отец и Сын. Небесный мел.
И Дух Святой слетает третьим
На винно-водочный отдел.
На то и Свят, чтоб без разбора
Порою милость, ни за что,
Вбивать и весело, и споро -
В песок, в опилки, в решето.