Снова нащупал до боли знакомое дно.
Говорить от второго лица так неудобно,
что оно, покраснев, уже сигануло в окно -
я ждал от него, если честно, чего-то подобного.
При жизни он был трусоватым и добродушным...
Да что вспоминать! Не стоит он наших минут.
Живу на ветру. Отчего же мне нынче так душно?
Не бойся, перо, если снова тебя не поймут.
Фрагменты картинок разбросаны мной на полу -
они, словно пазл, образуют рисунок из будней.
Гуляет душа по стоящему рядом столу,
в зыбучий запой с каждым днем уходя беспробудней.
Умолкла луна. За тучами спрятаны звезды.
Мой друг уже спит и, наверное, счастлив во сне.
Себя полюбить никогда, ведь, бывает не поздно?
Как страшно остаться один на один в тишине.
Обои на стенах и мысли полезут в атаку.
От первых можно сбежать, от себя - никуда.
Эгоизм в состояньи заставить сосать вашу лапу,
или вечно с разбитым корытом сидеть у пруда.
Сомненья грызут все мечтанья мои и надежды:
а достоин ли я быть счастливым не только в стихах?
Я вновь улыбнусь своему отраженью, но прежде
я взвешу поступки свои на незримых весах.
11.07.2017