Он приходит ко мне во сне, и в мечтах живёт.
Я скучаю, люблю, а он как всегда молчит.
И по счету идёт уж наверно десятый год,
У меня для любви к нему миллион причин.
Лишь касаясь руки, пробирала по телу дрожь,
Ну, а запах двух тел каждодневно меня пьянил.
Идеальным не стал, очень был на него похож.
Только вот, никогда меня не любил.
Забирал мою жизнь, используя лишь слова.
То спасал от себя, то всё глубже меня топил.
Я устала давно, да и кружится голова.
Только он никогда меня не любил.
Я сто раз умерла, а душа всё к нему бежит.
Когда рядом с его, цветет из последних сил.
Но любовь – это падать горлом да на ножи…
Вот поэтому он совсем меня не любил…