Вам это, правда, интересно?..
***
Смахнув дунганскую* с ушей,
я, как акын, слагаю песню
о заблудившейся душе.
Ещё вчера, за чашкой кофе,
она вдыхала нежность в строфы,
но нынче “приказала жить”,
сменив былые миражи
на необъятные просторы
географических широт.
Где, в ком она сейчас живёт
и за какие, нахрен, горы
свалила подлая душа –
я вам поведаю, спеша.
Ей было тесно в оболочке
моих дряхлеющих телес:
нашёптывать /под запись/ строчки
пусть офигенные, но без
здоровой склонности к прогрессу,
когда чужие интересы
срастутся с гением творца.
Уж лучше двинуть к праотцам,
чем наблюдать за странным типом,
из ряда выходящим вон;
готовить речь для похорон
и грустно созерцать под липой,
как опускают в землю гроб,
поцеловав поэта в лоб.
Душа, коль поселилась в теле –
как голь, на выдумки хитра:
кряхтит и ропщет, еле-еле,
а то – куражится с утра
в бесплодных поисках чего-то…
и не сбежать от идиота,
и не внушить тупым мозгам,
что развесенний птичий гам
любви негаданной, предтеча.
Но эти… семьдесят кило
совсем не к девкам понесло,
а на какую-то там встречу,
где скачет по поляне мяч
и на табло нули, хоть плачь.
Бежать, бежать!.. Вот на работе
застряла задница в штанах;
душа измучена к субботе
и хочется послать всех на х..
но шеф взбешён, мне тычет в рыло
отчётом… хоть бы сдох, постылый,
а я бы въехал в кабинет,
душевно властвуя сто лет.
Несовместимая со скукой
меня покинула душа…
весь день оргтехнику круша,
я возмущался: “Вот же, сука –
опять скитаться подалась
в края, где правит только страсть!..”
Её приметил дед Василий
на малой родине моей:
когда траву в степи косили,
в ночном пасли лихих коней;
ныряли головой с обрыва,
а бабы скалились игриво
и под весёлую гармонь
гуляли до утра… гормон
мечты, влюблённости и роста
бродил, как брага на печи…
душа по-прежнему молчит,
но смотрит в сторону погоста,
где упокоилась родня,
всё пережитое храня.
***
Круиз закончен. Снова в гавань
вернётся та, чей стройный стан
завёрнут в белоснежный саван
руками кочевых цыган.
И, унаследовав привычку
впрягать коней, немедля, в бричку –
исчезнет под гитарный звон…
а мне кричат со всех сторон,
что “стал ты чёрств, угрюм, бездушен…”
не мудрено на склоне лет
сменить в гостиной свой портрет
и, пригласив врагов на ужин,
сознаться: “ Я уже не тот.
Душа здесь больше не живёт…”
_________________
*лапша, конечно)
28 июля 2017 года
Санкт – Петербург