Сегодня полнолуние. Луна
висит, как медный грош на чьей-то шее.
О смертном часе Мандельштам нам спел
так хорошо, что и взаправду умер.
Но это не сегодня, а вчера.
Сегодня он в стихи свои упрятан.
И я себя прессую и тулю,
пытаюсь запихнуть в слова и строки.
И на Луну смотрю я неспроста.
Она плетёт в сознанье паутину,
в которой бултыхается мой век,
запутался, жужжит, как жук, как муха.
А я его крошу, чтоб уместить,
чтоб про запас, чтоб может быть душа
в слова проникла щупальцами чувства.
Страх смерти смысла в душной пустоте.
Гнетёт рутина нездоровый разум.
Он в полнолунье делается зрячим,
но падает, как в обморок, в колодец
постылой правды...