Солнце,воздух,день щемящий,
за оградой лай щенячий,
тихий посвист по ветвям,
тихо тихо-здесь не там.
На исходе краски лета.
Не весёлого поэта
грусть по строчкам тихой песней-
в вольных думах мыслям тесно.
На бумагу не ленясь
льётся чувственная вязь,
затихая,угасая,
тая...тая.
***
Не говори,что ночь темна.
Что все дороги понапрасну.
Что всё изведал и до дна
испил пылающие страсти.
Что путь до точки не далёк,
что сказано не всё как надо
и гаснет,гаснет уголёк,-
твоим стихам душа не рада.
Что старость скоро вёрсты мерит,
и что не радость к ней навстречу,
что сердце в лучшее не верит,
и поутихши не перечит...
Что всё идёт,как до сих пор,
под тихий с матом разговор...