Он громко кашлял по ночам.
И болью мучился всерьёз.
Сгорал как-будто бы свеча.
Его душил туберкулёз.
Лечили? Это кое-как.
Как-будто ветром по зиме.
Судьба лишь держит на руках
Всех тех, кто участью в тюрьме.
Год девять девять- прошлый век.
Прошёл, как талая вода.
Январь. Слабеет человек.
И оказалось- навсегда.
Так больно стало вдруг курить.
Что даже хочется бросать.
Он не хотел поговорить.
И не просил себя спасать.
Он гас, как свечи алтаря.
И всё сильнее кашель бил.
Он уходил, благодаря.
Не ненавидел, а любил.
Всего лишь тридцать восемь лет.
Такой короткий выпал путь.
Сейчас он там, где есть рассвет.
Судьба об этом не забудь.