А душе страдать самой не своей,
если стих - как расплескавшийся крик.
Рвётся чувственный фрегат с якорей,
покидая полусна материк.
Полустёртые подковы коней,
приминая задремавший ковыль,
начинают отражать блеск лучей, -
то ли сказка это всё, то ли быль.
То ль от ветра по лесам бурелом,
то ль деревья заплутавший дракон
в полумраке покалечил крылом.
То ли явь в глазах стоит, то ли сон.
А на лунный свет летят мотыльки,
серебрится в перламутре пыльца.
Чародеи те, кто пишут стихи,
беззаконно похищая сердца.
27.07.17