Надежда Бесфамильная, http://www.stihi.ru/avtor/besfamilnaja
Коротко о себе: детство, отрочество, школа – Курская область; студенчество – Воронежский государственный университет, факультет романо-германской филологии. Всё, что после: Москва и – постоянным к ней рефреном – Малая родина.
Переводчик-технарь пожизненно. В последние десять лет – в области театральных технологий, в частности, естественной акустики для оперных театров и симфонических залов.
Автор четырёх сборников стихов. Финалист и призёр поэтических фестивалей «Литературная Вена» (Австрия), «Русский Стиль» (Германия), «Арфа Давида» (Израиль), шорт-листер конкурса «45-й калибр 2017». Серебряный призёр проекта «Вечерние стихи» в 2013 г.
Скажу сразу же, что подборка предыдущего конкурса 2017-3, которую я прочитала из любопытства, ещё не имея перед глазами подборки 2017-4, мне понравилась больше уровнем и качеством стихов, их ровностью и конкурентноспособностью. Сегодняшняя подборка, на мой взгляд, слабее. В целом сюжетные стихи, которые можно отнести к поэтической прозе, мне понравились больше остальных: они выигрывают оригинальностью замысла, вызывают начальный интерес и желание узнать, что же будет дальше, чем дело кончится. Любовная же лирика в этой подборке оказалась весьма предсказуемой.
1. О расставаниях
Весна несёт своё потрёпанное знамя,
Кичится звоном пересёкшихся колец.
Мы расстаёмся и, надолго ли, не знаем.
Как будто кто-то предугадывал конец!
Опять «Баллада о прокуренном вагоне»
Звучит назойливо в тяжёлой голове.
Но нам не хочется ни фарса, ни агонии.
Мы расстаёмся. Не навек же? Не навек.
Сигналят стрелки на вокзальном циферблате.
Меняет строки электронное табло,
Там мелким шрифтом между строк - не расставайтесь!
А мы друг другу поцелуем метим лоб…
На взлётном поле, на причале, на перроне
Летят обрывки: «…первым рейсом… позвони…»
И героини смотрят вслед своим героям.
И расстаются. Не на миг же? Не на миг.
Эта попытка противопоставления «Балладе о прокуренном вагоне» не убеждает совершенно, а «фарс» и «агония», следующие этаким прицепом к «Балладе…» вызывают недоумение – невольно начинаешь искать фарс у Кочеткова и, слава Богу! – не находишь.
==============================
2. Возвращение
Сколько метров над морем – не знаю, но ехали вверх.
А пейзаж одинаков и скучен, что рядом, что ниже.
Каменистой пустыни и солнца хватило на всех,
жалко моря, чей шёпот я даже в автобусе слышу.
Но солёного ветра кондишн, увы, не создаст.
И автобус летит, к небесам сократив расстоянье.
В сотне метров под нами пустыня меняет окрас,
на мгновенье махнув яркой зеленью пальм на прощанье.
И уже мы стоим у раскрытых небесных ворот,
но судья впереди, он решает – достойны ли рая.
Вот какую-то даму охрана куда-то ведёт.
"Может, к морю вернут?" – думал я, чемодан открывая.
Слишком много вопросов мне задали, глядя в глаза!
Отвечал по-военному, коротко и односложно.
Отобрали брелок, но потом возвратили назад
и махнули рукой. И я понял, что в рай таки можно.
В Duty Free закупился спиртным (ну, а чем же ещё?),
покурил за стеклом, выпил кофе, запил кальвадосом.
И стоял у окна, подпирая колонну плечом,
вспоминая ответы, хотя и не помнил вопросов.
Рейс на час задержали , а чтоб успокоить народ,
объявили, что пробки в движении, где-то над Критом.
Мы с соседкой налили (а кто в наше время не пьёт)
и на все объявленья кивали с задумчивым видом.
Увда* скрылся из глаз, облаками укрылся Эйлат.
Закрываю глаза и плыву в бесконечном просторе.
И допит кальвадос за надежду вернуться назад
и уйти в глубину распрекрасного Красного моря.
Очень техничное стихотворение, из понравившихся. Длинная строка позволяет хорошо развернуть повествование; автор умело использует этот ресурс, не засоряя текст случайными словами или красивыми ненужностями. Упоминание рая наводит на мысль том, что всё может в этой истории закончиться очень печально. И если в замысле и в подкорке у автора была авиакатастрофа, а не просто пересказ банального полёта, то нужно отдать ему должное, что написано об этом не в лоб, деликатно.
==============================
3. Вот лунное небо…
Вот лунное небо, вот улица снежная,
И ночь осторожною нитью
Неслышно сшивает два чувства, две нежности,
Найдя их во мгле по наитью.
Тебя ни о чем я не стану расспрашивать,
Забудусь, замру, онемею,
В ладони возьму твои пальцы озябшие,
Дыханием их обогрею.
Безмолвствует город, ветрами исхлестанный,
А небо сквозь сумрак тоскливый
Глядит с высоты изумленными звездами
На двух чудаков молчаливых.
На тех, что застыли на краешке Вечности —
Заснеженном, льдистом, морозном,
На тех, что во имя всего человечества
Любви не позволят замерзнуть.
Стихотворение, безусловно, написано опрятно, но таких много вокруг, наверняка и у самого автора их наберётся не один десяток. Никаких метафорических и лексических открытий, увы.
==============================
4. Шершавая река
Солнце украдкой ласкает горы.
За перевалом - далёкий город.
Тихо в ущелье с названием - заковыристым...
Небо коснётся меня туманом
и разольётся привычно странно
там, где вершины, шершавой рекой - извилистой.
Время смягчает точёный профиль.
В чём-то мы пас, ну а в чём-то - профи...
И на задворках, как эхо случайной памяти:
"Чёрное с белым - вы не берите.
Нет или да мне - не говорите".
Мы, осторожно обнявшись, уходим с паперти...
Мы прорастаем, пуская корни,
и не сорвёмся на бал сегодня.*
Не потому, что друг друга опять обидели...
Не сожалея о том и этом,
чёрное с белым - заполним цветом?
Нитью стихов перевязанные невидимой...
* Детская игра, в которой нужно отвечать на вопросы, не называя чёрный и белый цвет и слова да и нет. Начинается со слов ведущего: «Вам барыня прислала сто рублей. Да и нет не говорите, чёрное и белое не берите. Вы на бал поедете?»
А это стихотворение напомнило мне поэтические игры с написанием стихов на заданные слова или заданную тему. Если и оно стало детищем такой игры, то что ж, неплохо по воплощению замысла, но некоторые «притянутости за уши» всё же бросаются в глаза.
==============================
5. запомни меня
«Запомни меня таким, как сейчас - беспечным и молодым…»
Джио Россо
Я– смирна и дёготь, вода и песок, бессонница и покой. Не кровь в моих венах - вишневый сок…Запомни меня такой: цепляющей взгляды и пыль дорог, текущей потоком фраз, стремящейся к свету, как мотылёк, как будто в последний раз…
не знающей толком, где сон, где явь, отринувшей слово «боль», как символ безумия бытия, придуманного тобой…
частенько витающей в облаках, горчащей как дикий мед, с покорностью, выпитой до глотка шутом, что во мне живет...
безумно влюбленной в тебя и в жизнь, в патетику жгучих слёз, на стенах читающей миражи,
как будто бы всё – всерьёз…
…А если ты встретишь меня иной, повенчанной с темнотой, с неловко ссутулившейся спиной, потерянной и пустой – не верь в обречённость, в тоску не верь, сорви с меня этот бред, словами, что правды моей правей, внуши мне, что горя нет. Сожми меня крепко, не отпускай к ненастьям былого дня, и мне, что как прежде тебе близка,
верни, наконец, меня…
По-моему, это лучшее стихотворение в данной подборке. Наиболее ладно сделанное. Чувствуется, что перо у автора заточено хорошо, и есть такое подозрение – заточено на конкурсах (да простит меня автор, если ошибаюсь). А дальше – самое время уходить в свободное плавание, как певцы, набравшиеся опыта в хоровом пении, уходят в сольную карьеру.
==============================
6. Разлучница
Тревожат память прошлого картины:
скрипя смычком по тонкой тетиве,
я исполнял прощальные мотивы
не то своей, не то чужой... вдове.
Она вся в чёрном, даже губы ярко
накрашены гудронным помазком,
а у портрета, маленьким огарком,
свеча горела синим огоньком.
Я покидал её без сожаленья,
надев в последний раз свой лучший фрак,
под звуки восхитительного пенья
моих друзей – кладбищенских собак.
Им дирижировал печальный карлик –
Герой Труда, Магистр всех наук,
в миру Гимен, заведующий псарней...
Последний гвоздь, последний звук... и вдруг:
Мы шли по краю скошенной поляны,
в ночи светили семафоры глаз.
Я видел сзади все твои изъяны –
худые плечи и широкий таз.
Но не грустил, скорее, наслаждался
изяществом непревзойдённых форм
и, как бычок неопытный, игрался
твоим хвостом... твоим хвостом!
Ты молча мне намыливала спинку
слезой дождя, вчерашнего дождя.
А я, болван, косился на ложбинку
и ноздри раздувал, в кулак сопя...
Потом ещё скребла когтями гриву
и говорила, как я низко пал,
а я стучал копытами игриво
и тихо ржал... и тихо ржал!
Я нежных щёк задумчивый румянец
с утра лизал шершавым языком...
Возможно, я паршивец и засранец,
вот только не домашний тихий гном;
когда кретин, но чаще отморозок –
своих желаний вечный волонтёр.
Но здесь – стихи! А там сплошная проза.
Заглох мотор... заглох мотор!
И, закусив клыками полотенце,
чтоб не поранить мякоть спелых губ,
я предавался перебоям в сердце
под хрипы трахеальных горлотруб.
Мне было так отрадно наслаждаться,
забив на тяжесть колдовских грехов,
и ежедневно вместе просыпаться
под скрип... взаимосросшихся рогов!
Ай да фантазия! И при том, что я, возможно, не просекла всех взаимосвязей и перипетий в данной истории в том виде, как задумывал их автор, осмелюсь выделить это стихотворение из всех за оригинальность и юмор, за предоставленную автором возможность додумать и дорисовать все душетрепещущие картины. За взаимосросшиеся рога, наконец! Господа, не скучайте, жизнь заслуживает иного к ней отношения, чем скука и нытьё!
==============================
7. Тонкое-тонкое, неуловимое
Терпкое-терпкое, чуть горьковатое,
Неповторимый изысканный вкус.
Медленно падало солнце экватора,
Не торопился классический блюз.
Тонкое-тонкое, неуловимое
Дымкой туманной лилось и звало.
В воздухе таяли чёткие линии,
Грустно звенело больное стекло.
Долгое-долгое и невозвратное,
Может «Юнона», а может «Авось»,
Остекленевшее время квадратами
Календарей проходило насквозь.
Где-то потеряно, что-то не найдено,
Как-то висит высоко – не возьмёшь.
Память хранит далеко, на окраине,
Девушку, пропасть, дорогу и рожь.
И правда – неуловимое, маятное. И очень настроенческое, с оправданными отсылами к Вознесенскому и Сэлинджеру
==============================
8. Сны
В болезненной полночной темноте,
развесившей в фонарном свете морось,
считая капли, сны делю – на те,
где вместе мы с тобой, и те – где порознь.
На каждый взмах ресниц – случайный сон,
случайный миг из сотен жизней прошлых.
В ночное небо так давно вплетён
подкинутый тобой счастливый грошик.
Завис там перламутровой луной...
А мне – за радость: значит, не одна я.
И сон ищу – единственно сквозной
до слов твоих: "Я жду тебя, родная!"
Пусть эта ночь бессмысленно черна,
полощет небо суетливый ливень,
Я знаю – где-то есть моя луна,
и засыпая, становлюсь счастливей...
Хорошее стихотворение, цельное, и мысль доведена до конца. Есть одна нестыковка – морось и суетливый ливень всё же очень далеки друг от друга, с разным вектором настроений. Морось в общий контекст стихотворения лучше вписывается. На мой вкус, конечно. Но автору виднее.
==============================
9. Благодать-2010
Этим летом совсем отменили дожди,
и жара развелась, и резвилась, и жгла.
И горели деревни, леса. И вожди
обещали пресечь. Только душная мгла
надвигалась, давила, скрывала закат.
Сигарета для лёгких – как будто нектар.
Муть бессонниц в поту и наждак языка...
Ад на сотни часов и на каждый гектар...
Люди рыли траншеи, где вырублен лес,
но огонь подбирался с другой стороны.
Люди крыли начальство и волю небес,
проклиная судьбу и размеры цены,
обращались и вверх, и в скотину, и в суд,
заклинали дожди, грозы, ливни и град.
Люди верили, что благодать принесут,
и прольётся она на излеченный град...
А на самом верху, нарушая обет,
облачённый старик крыл райводоканал.
Отключили подачу, креста на них нет.
Говорят, что за двадцать веков задолжал.
Раньше льготы, субсидии, мол, ветеран.
А теперь там другие сидят пацаны.
Он хотел Самому доложить, но был пьян,
проклиная судьбу и размеры цены.
И ключом от ворот он звенеть перестал,
и не в силах мочить ни простор, ни сортир...
Благодать иссыхала по райским кустам
и никак не лилась на измученный мир...
Хорошо помню эту «благодать» 2010 года. Нам на работе выдали респираторы и маски. Москвы в Москве не было видно. Интересная интерпретация, идущая дальше просто описания этой удушливой засухи.
==============================
10. Такие дни
Июнь смеётся, проходя
Неторопливо, без запинок –
Шуршаньем листьев и дождя,
Благоуханием тропинок,
Томленьем воздуха в жару,
Цветной оскоминою чая,
Когда ложишься поутру,
Минувшей тьмы не замечая.
Да здравствуют полутона
Мгновений, пролетевших мимо! –
Ты с летом переплетена
Невольно и неразделимо.
Когда, лучась, твои черты
Подобны выси небосвода,
Я понимаю то, что ты –
Моя последняя свобода,
А летний свет – тебе сродни,
Я не терзаюсь, не тоскую,
И я люблю такие дни,
И я люблю тебя – такую.
Хорошее стихотворение, полётное, зримое, с удачными находками. (Да здравствуют полутона Мгновений, пролетевших мимо!)
==============================
11. Гвозди
Ты жил и был, назад не приходя,
а я училась не вздыхать, не плакать,
как будто я лежала на гвоздях,
а, может быть, на их неострых шляпах.
Терпела неспроста и потому…
и так, как на гвоздях терпел Рахметов.
Ждала, страдала. Сила этих мук
сильней, чем сладость радостных моментов.
Исчезнувший давным-давно – не гость,
а просто дух без плоти и без кожи,
но всякий раз я вешала на гвоздь
тот календарный лист, который прожит.
Учёт не прекращался ни на день,
всё становилось сором бесполезным.
Хозяйство сиротело без гвоздей,
булавок, кнопок и других железок.
Я злилась, ты мне виделся не брит
и не умыт, беззуб и не причёсан.
Но помнил гвоздь, что где-то есть магнит,
связь с полюсами есть… с земною осью.
Смотри, на стенке гвоздь, под ним – кровать,
не твой над ней портрет, вернее, возле…
неё. И что о чувствах толковать?
Ржаветь им не пристало, чай, не гвозди.
Интересен и неожиданно органичен симбиоз отсылов к Чернышевскому и Новелле Матвеевой. И рифмуемые пары интересны – умеет автор.
==============================
12. Розовое
В.В.Маяковский
*
"В дом уйду.
Прилипну к обоям.
Где роза есть нежнее и чайнее?"
Приносил лето на палочке
в розовых фантиках,
как эскимо.
Я его трогала пальчиком,
клала в карманчики -
ах, боже мой!
Рассыпал нежности звездами,
осенью позднею
дни коротки.
Называл чайною розою,
чтобы не мерзла я -
плед и носки.
Он бросал в окна больничные
до неприличия
много тепла.
Ну и что... ночью черничною
так непривычно, но
я умерла..
«Не домой, не на суп, а к любимой в гости две морковинки несу за зеленый хвостик». Именно это у Маяковского вспомнилось при прочтении первой строки этого стихотворения (Приносил лето на палочке…). Люблю Маяковского. Люблю, когда на него вдохновляются. По-моему, написано вполне в стилистике новаторства поры Маяковского. Дамское такое, с закатыванием глаз.
==============================
13. Сегодня хочется побыть одной
Сегодня хочется побыть одной:
пасьянс раскинуть, погадать на картах,
да просто погрустить, листая Канта,
и письма сжечь, мешая их с золой.
Сегодня хочется побыть одной –
на одиночество имею право!
Побыть одной – вне времени и правил, –
пусть старомодной, чуточку иной.
Следить, как тени пляшут на стенах,
и слушать в тишине мурчанье кошки.
Смотреть, как ветер облака полощет,
пытаясь их собою спеленать.
Расчертит небо, падая, звезда.
Желанье загадать? – не стоит, право.
И рдеет горизонта клин кровавый.
Но карта вновь мне выпала не та…
А письма пеплом опадут в огне, –
ты пишешь в них, что любишь и скучаешь.
Я заварю себе покрепче чая…,
бессонница –
сестра ночная мне
Мне это стихотворение показалось надуманным, более похожим на упражнение, а не готовое произведение, к которому автор успел прикипеть душой. Не понятно, что означает фраза «Но карта вновь мне выпала не та…», что за ней стоит. Лично меня она оставляет в недоумении.
В итоге у меня вырисовывается следующая картина. Расположение стихов в списке между первым и последним номером весьма условно. Мне проще было бы в данном конкретном случае, если бы в списке было 4 – 5 позиций, а стихи разрешалось бы оценивать одинаковым количеством баллов по группам.
1 место - № 5
2 место - № 2
3 место - № 6
4 место - № 11
5 место - № 10
6 место - № 12
7 место - № 3
8 место - № 4
9 место - № 7
10 место - № 8
11 место - № 9
12 место - № 13
13 место - № 1