Эта плавная музыка речи,
лишь она от депрессии лечит.
Ни к чему остальное, не впрок.
От природы поэт – демагог.
Лишь в могиле остынет, заткнётся
и горбом через смерть перегнётся,
чтоб в эфирную суть ускользнуть.
Если где-нибудь есть эта суть.
Если где-нибудь Хлебников рыщет
и в два пальца Введенский зло свищет,
атонально, абсурдно, вразброд,
вопреки всем прогнозам погод.
Вот беда, вряд ли пальцы остались.
Смерть, она ампутирует пальцы.
Чтоб стихами не расписались,
не свистели её постояльцы.