Субстанция души совсем иная
и, лунный луч собой напоминая,
она из полночи глядит устало.
Вот вроде спать идти пора настала.
Сейчас же, как засну, набедокурит
и, отвлекая сном, мозги запудрит
и сиганёт на ель и дальше в небо.
Такая в небе у неё потреба.
А я её за шкирку и под рёбра.
Понятно, что веду себя недобро,
и вообще... Но смертный, обозлённый
и от небес духовно удалённый.
Того же мненья ель и даже белка.
Сравнительно их пониманье мелко.
Но почему лишь временные формы
трагедий перевыпоняют нормы?
Случается, и мрут они, споткнувшись.
Душа парит над ними, звезданувшись.
Никто её не держит, не ругает.
Но тишина ничуть не помогает
и пустотой страшит и разным прочим.
Вот что сквозь сон под утро мы бормочем.