Угораздило ж гены сложиться,
что из них получился поэт.
Спать пора пожалуй ложиться.
Всё равно свидетелей нет.
Потерпевшие есть: «терпилы».
Ну, а самый главный истец
не поддел бы глядишь на вилы.
Крепкий он поди молодец.
Трансцендентно он недоступен,
и тем более, кто ж герой,
чтобы бить в покаянья бубен
и стоять за Него горой?
Кто ж не прячется? Кто ж не стонет?
Я в кольчуге слов, например.
Если ангел какой и тронет,
отобьюсь, напущу химер.
Напущу чернил и тумана,
скорчу рожу, пожальче чтоб,
побойчей отрывок романа
запущу крылатому в лоб.
Дам понюхать сонного мака,
чтобы совесть не пробудил.
И на дерево, как макака,
или в омут, как крокодил.