*
Ты плачешь, тело, распустившись в молний
ковчег, в бутоны куколок, в – их треск
поймавший – серый воздух, в телеграммы холодный мех
вспорхнувший с многих мест,
где тело наклонившись, словно крынка,
всё душу шьёт, как свитер и прогноз –
но вышьет ли? или опять на утро
и пряжу задыханья расплетёт?
(26/07/17)