Совсем поистаскались пилигримы,
Поизносились маски палачей,
Бог, нас слипивший из воды и глины,
Забыл вложить извечное "зачем?"
Теперь спешим, без времени, без цели,
Растет с пожитками-желаниями горб,
Одежды на душе за век истлели,
Их аккуратно сложат в новый гроб,
О, мертвецы! Вы вечности младенцы,
Кружит сансары мерно колесо,
С нас спиливает космос заусенцы,
Ровняя в идеальное яйцо.
А из яйца рождает Бог пространство,
Расходится волнами звезд река,
Бушуют ветры бесконечных странствий,
Дорога пилигримов вновь легка.