Когда с утра за коньячком,
Я выбираюсь из подъезда.
Иду, как водится, бочком.
Путем, заведомо известным.
Сам не похожий на себя,
Шарахаясь среди прохожих.
Как неразумное дитя,
Оглядываясь и тревожась.
Мимо постриженных кустов,
Под пенье птиц и шум трамваев.
Как привидение из снов.
Сам самого себя пугаясь.
Ведь, кто-то там, внутри меня,
Моим сознаньем управляет.
И погоняя, как коня,
Кнутом своим меня стегает.
И магазин мой за углом.
Горит земля под башмаками.
И я бочком, за коньячком,
Чтоб затушить похмелья пламя.
Когда ж, возьму я коньячка
То, растворюсь за магазином.
И, как лекарство, с утречка,
Заправлюсь, как авто бензином.
И вот, уже, я не бочком,
Как человек прямоходящий,
Иду обратно, с коньячком,
Веселый, бодрый, настоящий.
Вернусь домой и на диван
Брошу подвыпившие кости.
Нарежу сыру – пармезан.
Так, что давайте ко мне гости.
Я коньячком вас угощу.
И незаметно встретим вечер.
Я вас домой не отпущу
Без посошка, за нашу встречу.
Ночь пролетит. И вот опять
С собой борюсь, как с коммунизмом.
Как тяжело, блин, твою мать.
Вернуть себя к нормальной жизни.
07 июля 2017 год