* * *
Нет, не покой перин и пышек,
Тот, что занежит и растлит,
Я выбираю то, что пишет –
Меня. И что меня растит.
«Там путь закрыт!» – твердили вы, и –
«Не может быть!»
Возможно, но…
Я эту жизнь живу впервые
И ничего не решено.
Душа – на вырост. Всё – на вынос…
Беги, карабкайся, держись!
Творю я Божию повинность –
Любя, возделываю жизнь.
Пусть изойду семью потами…
Пусть нараспашку – каждый вздрог –
Иду воздушными путями,
Где проторённых нет дорог.