-Какие-то не горы, а бугры,-
Так говорится о " высотах " наших .
Мы собирались ехать по грибы
На мотоцикле, по полям, меж пашен.
К родным, в деревни, по Буграм
Ведут дороги в Харлово, в Сосновку.
Маслята, рыжики в лесах, да там
И ягодное царство, с остановкой
В лугах, где в травах ручейки,
Где земляники красной ярок
"Платок" на склонах для хозяйки
Заветных мест - для мамы, даром
Ничто не ляжет в руки дорогие...
Стрекочет мотоцикл в буграх,
И золотое солнце детства многих
Ещё согреет по стране, в домах...
Бугры...Бугры...Не горы, а земля
Диковинных растений и животных.
Дороги в детство долго нас манят,
Художникам бы написать полотна
Ирбитского района и Урал
Признать как заповедник, для охраны
От посягательств...Он - наш пьедестал -
Из драгоценных камушков - желанный.
июль 2017