Июльский вечер, лето да не то,
А, может быть, душевная простуда.
В который раз по трассе и за сто...
Куда гоню, не знаю. И откуда?
И не грущу, зачем мне эта грусть?
Грустить на грани, это даже странно.
И знаю я, однажды не вернусь
В убитый город, пыльный, полупьяный.
Там разогретый плавится асфальт,
И в духоте архитектурных форм
Моя игра окончена, офсайд.
Удар. Сирена. Скальпель. Хлороформ...
07.07.2014