Я оказался в другом переулке вселенной.
Края родного, если смотреть по карте, с другого конца.
Мне всё здесь знакомо. И память оживает мгновенно.
Те же поля пшеницы. И даже черты лица,
Которого нет роднее. И сдержаннее..
Может, и не так я жил.
Эти проселки-их не бывает скуднее-
Но, по ним идешь, не надрывая жил,
В сторону, не соображая какую,
В вечерний горькополынный час.
И, может, потеряют меня, как банку пустую
И оставят в покое и скроют меня от глаз.