По улочкам, по просекам души,
То пеленая их, то обнажая,
Кружит листва осенняя, кружит —
Совсем как ты — далёкая, чужая.
А я смотрю в раскрытое окно,
На небо, где Луна в холодным блеске
Крахмалит звезд ночное полотно
И, заодно, полощет занавески.
И поиграв полосками гардин,
Качнётся тень, и скрипом половицы
Как будто спросит: «Ты опять один?»
Потом добавит: «Что, опять не спится?»
Но, что ответить?
Не'чего...
Ещё
Не потускнел на фоне мертвых листьев
Ни антураж моих небритых щёк,
Ни макияж твоих банальных истин...
__
июнь 2015