Мне, поэту - под семьдесят. Шутит, как водится, Бог:
домино, и вино, и кино, и кефир, да и клизма.
И - звонит по мне колокол, тот - что висит между ног.
Вы не смейтесь! - как будто подбитая слёту харизма.
Не сожжён. Не расстрелян. И, даже, представь - не распят.
Что хотел? Что успел? Что сумел? Понимаю - немного.
Но лежит магдалина, устами касается пят -
и я чем-то себя возомнил наподобие бога...