Мне довелось взглянуть на небо сверху –
на облака под уровнем сапог.
Теперь я знаю как привольно стерху,
теперь я знаю, где тоскует Бог.
Онега пряжи – нить сучи в клубок –
лилово-снежное молчание. Прорехи
проплавили вершины гор – орехи
плывут, подставив солнцу острый бок.
Зачем так много людям надо снизу? –
в долине – дом, очаг, родня, еда.
Как жаль, что эта облачная риза
меня не укрывает навсегда.
В самой душе скребётся маета –
не отпускает в графы Монте-Кристы –
довольно, говорит, горами рыскать,
спускайся, шепчет, засветло. Беда.
Опять пройти праматерью материй
ещё не разделённой на миры,
и наблюдать за таинством мистерий,
где пар нагорный капельки икры
творит по древним правилам игры
из влаги, собирающейся в первый,
ещё не дождь, срывающийся в перлах,
но лишь в туман из зёрнышек сырых…
06.04.2017