Топчусь в кругу привычных дел,
А мысли рвутся на свободу,
Туда, где взор широк и смел,
А из границ - лишь неба своды.
И там привычные дела
Привычной власти не имеют,
И вырастают два крыла,
Из-под ярма спасая шею.
Но в тех границах, где иду,
Размахом крыльев не вмещаюсь -
И спотыкаюсь на ходу,
И в круг привычный возвращаюсь.
Привычно под ноги смотря,
Спешу дорогой ежедневной,
И снова кажется, что зря
Уходят время, силы, нервы.
А там, где мысленно была,
Где из границ - лишь неба своды,
Растает белый след крыла...
За чёрной точкой самолёта.