и небо взрывается дробью дождя, вонзая осколки вселенной под кожу,
и ты, не жалея, по каплям, себя бросаешь во власть пробуждения дрожи.
и, чувствуя телом, бессмертность души цепляешься взглядом за узость пространства.
и незачем больше куда-то спешить. своя преисподняя. рай постоянства.
и лишь мизантропию можно убить, вкушая дождей замутненную брагу.
и снова всех скопом под небом любить. и снова рвать вены последней рубахой
для тех, кто вчера предавал палачам, смакуя твой стон горькой водкой проклятья.
зачем строить храмы вселенским врачам? лекарством от снов станет то же распятье...
ты мелко дрожишь. в небесах глубине такой себе холод затравленных мыслей.
выводят дожди на морей простыне картины судьбы ветра жуткою кистью.
рисуют твой дом, перелесок, зарю, волной воскрешая размытость событий,
тебе же так хочется вновь к алтарю. молитву читать первородством наитий.
и, вроде, воскрес, ощутил, превозмог. а в ноги сильнее вбиваются гвозди.
ты думал, что будешь. без дьявола бог.
но дождь по рукам. алых проблесков грозди...