Когда впервые с моего холста
Ты на него печально посмотрела,
Мне показалось, вмиг сгорело
Лет пятьдесят, не меньше ста.
И всё затихло. Не коснется
Его души твое «прости»,
И мир его не содрогнется,
А лишь замрет и снова полетит
Беззвучно. Он его сравнит
С прерывистым полетом стрекозы,
А ты в плетеном кресле из лозы
В моем саду… Какой же настоящей
Ты будешь в образе Пандоры!
В твоих руках заветный ящик,
И беспорядочны и скоры
Движенья кисти по холсту…