По косогорам клубится вьюга.
Весна нескоро. Мертва округа.
В седую зиму, во мглу ненастья
Несу в корзине чужое счастье.
А злые ветры, как псы цепные,
На каждом метре, в пыли полынной
И скалят пасти, и тянут соки,
А мне бы счастье доставить к сроку;
На тропах тайных не схватит стража,
Воронья стая мне путь укажет.
Бродяжкой сирой в дырявом платье
Пороги мира иду топтать я.
Как тяжко бремя, все тело стонет;
Возьми скорее, согрей в ладонях
Росточек бледный, почти без силы -
Я с края света его тащила,
Своею кровью его поила -
Пустил он корни в скелет и жилы.
Пусть в сердце бьется, и жжет, и давит, -
Моим чужое никак не станет.
Мертвец со стажем, я корм крысиный,
Но снова тяжесть в моей корзине;
Под гнетом долга, походкой шаткой
Скитаюсь долго босячкой жалкой,
И снова чую разверстой раной
Очередную чужую радость...