конец чего-то

у меня, как у Хемингуэя,
неожиданные вдруг пропажи,
и о них я совсем не жалею,
и искать не пытаюсь даже..

а пропажам гораздо хуже,
почему-то про них забыли..
и становятся пылью лужи,
а казалось, что морем были..