Сарказм излить ли на бумагу, злость,
иронию- в душе всего навалом,
пожалуй, злость, она уже достала,
стоит, как в воспаленном горле кость.
Я не удав и не мудрец, не йог,
чтоб, рядышком живя с людской помойкой,
при этом быть неколебимо стойкой,
нейтрально удивляясь- «ё-моё!»
Помойка- за стеной, где нищета
на почве пьянства, тупости и лени,
и стар и мал там- тунеядства гений,
спец поедать готовое с куста.
И государство пестует таких-
мешки одежды дарит «соцзащита»,
то там, то тут- бесплатное «корыто»,
а что не так- поднимут тут же крик.
Их дети ничего не берегут,
рвут, пачкают, ломают и бросают.
Растет в углу помойка вещевая-
зачем беречь, когда еще дадут?
Бездельников махровых новый слой
растит успешно эта дармовщина,
и, перепутав следствия с причиной,
страна усугубляет геморрой.