клим говорит - тьма заползает в любую щель
говорит спасаться от неё нет резона
мы с ним как первые люди внутри пещер:
винстон докурим, пойдём убивать бизона
все наши тексты - наскальные закорючки
клим говорит всё равно пиши, а иначе крышка
я ему отвечаю, что точно когда-нибудь станет лучше
он улыбается - главное, чтоб не слишком
я иногда шучу - может нам завести блог?
может сдаться под натиском всяких благ?
клим отвечает - а что, если сам Бог
придёт к нам, и будет совсем
наг?
а мы такие сидим, айфоны и новые конвера
как-то неловко ведь будет, что проебали миссию
ясное дело, сначала поселят в рай
но когда всё откроется - сразу с позором выселят
так что нет, говорит мне клим, полезай в болото
хочешь-не хочешь, а мы с тобой смертники-добровольцы
и вокруг наших еле хрипящих и жалких глоток
тьма обвивает кольца -
сужает
кольца
мне перестало быть страшно, когда та жижа
что булькала рядом, проникла в мозги
и они распухли
клим говорит мне - я тебя ненавижу
как мы вообще оказались
на этой
кухне?
я наблюдаю, как у него становятся меньше зраки
как из мессии он превращается в месиво и гнильё
тьма наконец распускает щупальца, словно Кракен
клим не въезжает и в ужасе мне орёт:
кто написал эти тексты? ты кто мне - жена, мамаша?!
что я тут делаю, чьи это трупы воняют и множат слизь?..
я обнимаю его, спокойно шепчу - не наши
точно пока не наши.
не суетись.