Сколько счастья в глазах, не умеющих жить,
Сколько чёрного в святочно-белом,
Сколько можно учить свою душу ходить,
Чтоб она, не дай Бог, не взлетела...
Как пронзительны руки у глухонемых,
Выплетающих зримое слово.
Мир пытается нас научить говорить,
Эту зримость приняв за основу.