Спроси меня...

Спроси меня о чём я здесь пою, куда течёт река сквозь позвоночник, как долго я сижу здесь на краю исписанных страниц средь многоточий, чего я жду, о ком молюсь в ночи, какие струны ветром задеваю небесных арф, о чём душа кричит и почему всё ещё здесь, не улетает...

Спроси меня откуда столько сил смотреть, как дни сменяются ночами на грани вечности, и как приходит смерть составить мне компанию за чаем. И как за жизнь мы с ней вдвоём молчим, и как легко прощаемся на время, когда к замкам подобраны ключи и матушка земля лелеет семя...

Спроси меня, зачем нам это всё... Зачем нам языки, когда есть Слово, которое уже произнесено, в котором мир берёт свою основу, исток, начало и сведёт концы, когда змея свернётся снова в точку и вновь взорвётся, разливая ци ответами в листы... Молчаньем в строчки...

Спроси меня...

Спроси меня...

Спроси...