В. Кремеру
Несколько фраз, которые не доведут
вас до палитры, что-то сродни наброскам,
в некой трехмерной затычке для слова “тут”,
с точки зренья спины, обращённой к розгам.
С точки зрения бессмысленности любой,
жизни старухи, включая её корыто...
Или поэта, и счёт навсегда сухой:
33:0 в пользу букв их алфавита.
За неимением именья идут ва-банк...
За неимением центра плюёшь на фланги.
Некто, почти что кто-то, садится в танк
и разъясняет нечто для тех, кто в танке.
“То, что уже случилось, – ещё не вечер.
То, что ещё творится, – уже не утро”.
Что-то ещё шелестит и летит на ветер,
и пыль начинает там, где кончает пудра.
Рваная всячина или почти надежда
бублика на торжество правоты серёдки.
Как ни носи пальто – всё равно одежда.
И вечная перспектива напиться водки.