дорогой мой Тео, у меня то север то юг
я не знаю что лучше - в зиму белым-бело
в лето жара и сносящие с ног мистрали
я так много тружусь, я последнее отдаю
но десятый день только хлеб и к нему вино
мы не стали Тео - никем до сих пор не стали
только нам ли отчаиваться, Тео? мне холст и кисть
да сидеть у каштанов - а дальше пойдёт на лад
вечерами пиши мне, но не молись
я не верю в Господовы дела
или пусть объяснит, почему мы бьёмся как в банке пчёлы,
даже если трудимся больше и лучше пчёл?
неужели я был задуман им как никчёмный
абсолютно нищий,
отверженный
дурачок?
нет, не верю Тео, ведь мир до того цветаст
что теряюсь, когда хочу написать лишь куст
даже если последний мой друг оскотинится и предаст -
всё равно я от мира
не отрекусь
и однажды, Тео, мы всем объясним, зачем
я совсем безызвестен и с кучей больших долгов
все придут в мастерскую, как будто бы на ковчег
и спасутся, ведь я написал им густых лугов
мне так страшно, что суть моей жизни - травля
что и ад и рай мне - подрамник холсты и краски
что до смерти я буду безумцем
и проходимцем
нет! такого ведь не случится, правда?..
это ведь будет значить, что всё - напрасно
только мы пробьёмся, мой Тео, мы ещё
не сдадимся