/петь под грустный перебор на гитаре, допивая остывший чай/
Июль. В небе тучи и стужа,
И дождик опять начал лить.
Кому этот дождь вообще нужен?
Лиш так, чисто землю прибить.
Страшнее и яростней тучи,
Сверкает и злится гроза,
А ветер капризный, могучий,
Бросается пылью в глаза.
Вокруг все трясется, боится.
Стихия не встанет с пути.
Она мои окна стучится,
И в дом ко мне хочет зайти,
Но я не боюсь её злости.
Улыбка ей больше к лицу.
Я лишь предложил зайти в гости,
К печальнейшему подлецу.
Она не дала мне ответа,
Лишь грустно смотрела в глаза.
Печальней не видел я лета,
Но все же решил ей сказать:
"Не плачь моё милое лето!
Ты знаешь как я тебя ждал?
Хотел я увидеть рассветы,
Которых ещё не встечал.
Пусть радуется твоё небо,
Пусть будут слышны птичьи песни,
Отправлюсь туда, где я не был,
Но только с тобою лишь вместе!"
Но лето мне грустно сказало:
"Прости, не смогу я забыть,
Как люди, острее кинжалов,
Пытались меня погубить.
С тех пор я забыла веселье,
И радостный теплый смех.
А летние карусели
Стоят, недоступны для всех.
Прости, не смогу я вернутся,
И ты обо мне забывай.
Теплу никогда не проснуться.
Я проиграла. Прощай..."
Ушло печальное лето
Через моё окно.
Я больше не видел её силуэта,
А в комнате стало тёмно.
С тех пор каждый год моим летом
Дожди и слёзы лились,
А я просил до рассвета
"Прошу, моё лето, вернись..."