Обрызганная ночь дождём так вздорна,
нахохлившись в кустах молчит,
и каждый её росчерк славно вздёрнут...
Не все простужены клочки.
Гостиный ДворЪ пустырником заполнен
взъерошен, оторопь цветёт,
щербатым входом кое-что напомнит...
Готов тех снов уже отчёт.
А в скверике попряталась та сырость,
фигуры сгрудившихся лип,
настойкою питает так настырно
с цветастым слухом перелив.
Святилище дневное местность знает.
И зрится жажда ворошить иная.