Раскатились будни цветным драже,
И попробуй вместе слепи...
Не догнать уже, не собрать уже,
А поэтому - просто спи!
Холодок остался, как после бус,
Что на шее долго висят.
Где-то в памяти - терпковатый вкус,
Дом кирпичный с окнами в сад.
Ничего, что сад под окном не твой:
Не об этом ты бормочи.
Он, как будто свой, шелестит листвой,
Убаюкивая в ночи.
Мир любви исполнен, однако строг:
Все торопится подсчитать...
Но какой же прок от летучих строк,
Что волне и ветру под стать?