СОНЕТ
Пробивая затылки земли, стволы
вырастают в птиц окруженье – дождями
завершая, как прут, круглый свой переход,
лабиринтом из листьев между ветвями –
то ли кровь им скучна, то ли смерть оборот
начинает от красных прожилок на листьях,
то ли всякий поклёп возведён, как полёт
через степень суда на ступени из истин.
Я ложусь своей мордою тёмною в грязь,
и в неё растёт свет, словно был он исчислен
и меня, учит землю лакать, как щенка,
кровь точа через лужи сухие и вилы,
потому что неважно что было вчера,
или свет это форма стыда или дыбы.
(24/07/2017)