Бестелесное облако дыма,
Поднимаясь, летит от костра.
Так же жизнь наша неуловима,
А надежда легка и остра.
Там, где насыпь за сонным заливом,
У темнеющих в поле стогов,
В перестуке колес торопливом –
Пересчет не минут, а веков.
Уплывая за скошенным летом,
Над кустами развеется дым.
И случайные мысли об этом
Неизбежно уступят другим.
Потому что беспечен и светел
Был огонь, не желающий знать,
Что холодный, засыпанный пепел
Никого не согреет опять.